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bahia blanca, buenos aires, Argentina
cuando escribo decente soy humano, cuando puteo soy argentino.

sábado, 11 de diciembre de 2010

Capitulo 93 de "Rayuela" - Julio Cortazar

Pero el amor,esa palabra... Moralista,Horacio,temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas,desconcertado y arisco en la ciudad en donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas,de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños,de todos los olvidos o los recuerdos.
Amor mío,no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos,no te quiero porque la sangre me llame a quererte,te quiero porque no sos mía,porque estás del otro lado,ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto,porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí,no te alcanzo,no paso de tu cuerpo,de tu risa,hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar,con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses),me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado,jamás Wrigth ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado,y no me mires con esos ojos de pájaro,para vos la operación del amor es tan sencilla,te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás,porque vivís en la salud,después de mí será cualquier otro,eso se cambia como los corpiños.
Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte,amor pasamontañas,amor llave,amor revólver,amor que le dé los mil ojos de Argos,la ubicuidad,el silencio desde donde la música es posible,la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos,no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados,se hincharían las formas combadas,crecería la hermosura. Dadora de infinito,yo no sé tomar,perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo  he dejado los dientes en la mesa de luz.
Stop,ya está bien así. También puedo ser grosero,fijate. Pero fijate bien porque no es gratuito.
¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones,son tan fáciles. Sacás una idea de ahí,un sentimiento del otro estante,los atás con ayuda de palabras,perras negras,y resulta que te quiero. Total parcial: Te quiero. Total general: Te amo. Así viven muchos amigos míos,sin hablar de un tío y dos primos,convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos,che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen,te lo juro,los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor,como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige,a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza,caigo en artilugios de escriba,las perras negras se vengan como pueden,me mordisquean desde abajo de la mesa.¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras? Miralas ahí en ese poema de Nashe, convertidas en abejas. Y ahí,en dos versos de Octavio Paz, muslos del sol, recintos del verano. Pero un mismo cuerpo de mujer es María y la Brinvilliers, los ojos que se nublan mirando un bello ocaso son la misma óptica que se regala con los retorcimientos de un ahorcado. Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua... Sí, pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas fritas y los telegramas Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos del cine. Curioso, muy curioso que Puttenham sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. También a mí, a veces, me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo. Ah, si en el silencio empollara el Roc... Logos, faute éclatante!Concebir una raza que se expresara por el dibujo, la danza, el macramé o una mímica abstracta. ¿ Evitarían las connotaciones, raíz del engaño? Honneur des hommes,etc. Sí, pero un honor que se deshonra a cada frase, como un burdel de vírgenes si la cosa fuera posible.
  Del amor a la filología, estás lucido, Horacio. La culpa la tiene Morelli que te obsesiona, su insensata tentativa te hace entrever una vuelta al paraíso perdido, pobre preadamita de snack-bar, de edad de oro envuelta en celofán. This is a plastic´s age, man, a plastic´s age.Olvidate de las perras. Rajá, jauría, tenemos que pensar, lo que se llama pensar, es decir sentir, situarse y confrontarse antes de permitir el paso de la más pequeña oración principal o subordinada. parís es un centro, entendés, un mandala que hay que recorrer sin dialéctica, un laberinto donde las fórmulas pragmáticas no sirven más que para perderse. Entonces un cogito que sea como respirar París, entrar en él dejándolo entrar, neuma y no logos. Argentino compadrón, desembarcado con una suficiencia de una cultura de tres por cinco, entendido en todo, al día en todo, con un buen gusto aceptable, la historia de la raza humana bien sabida, los períodos artísticos, el románico y el gótico, las corrientes filosóficas, las tensiones políticas, la Shell Mex, la acción y la reflexión, el compromiso y la libertad, Piero Della Francesca y Anton Webern, la tecnología bien catalogada, Lettera 22, Fiat 1600, Juan XXIII. Qué bien, qué bien. Era una pequeña librería de la Rue du Charme-Midi, era un aire suave de pausados giros, era la tarde y la hora, era del año la estación florida, era el verbo ( en el principio), era un hombre que se creía un hombre. Qué burrada infinita, madre mía. Y ella salió de la librería ( recién ahora me doy cuenta de que era como una metáfora, ella saliendo nada menos que de uan librería) y cambiamos dos palabras y nos fuimos a tomar una copa de pelure d´oignon a un café de Sèvres-Babylone (hablando de metáforas, yo delicada porcelana recién desembarcada, HANDLE WITH CARE, y ella babilonia, raíz de tiempo, cosa anterior, primeval being, terror y delicia de los comienzos, romanticismo de Atala pero con un tigre auténtico esperando detrás del árbol). Y así Sèvres se fue con Babylone a tomar un vaso de pelure d´oignon,nos mirábamos y yo creo que ya empezábamos a desearnos(pero eso fue más tarde, en la Rue Réaumur) y sobrevino un diálogo memorable, absolutamente recubierto de malentendidos, de desajustes que se resolvían en vagos silencios, hasta que las manos empezaron a tallar, era dulce acariciarse las manos mirándose y sonriendo, encendíamos los Gauloises el uno en el pucho del otro, nos frotábamos con los ojos, estabamos tan de acuerdo en todo que era una verguenza, París danzaba afuera esperándonos, apenas habíamos desembarcado, apenas vivíamos, todo estaba ahí sin nombre y sin historia (sobre todo para Babylone, y el pobre Sévres hacía un enorme esfuerzo, fascinado por esa manera Babylone de mirar lo gótico sin ponerle etiquetas, de andar por las orillas del río sin ver remontar los Drakens normandos). Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hecho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres los tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza, y se sabe que uno se llama Tony y la otra Lulú y basta para que el corazón sea como una frutilla, y...
   Horacio, Horacio.
   Merde, alors. ¿Por qué no?. Hablo de entonces, de Sévre-Babylone, no de este balance elegíaco en que ya sabemos que el juego esta jugado.

martes, 9 de noviembre de 2010

las sombras que ves con los ojos cerrados

Hoy soñe sobre noticias de muertos. Hoy mi subconciente se enredó mientras dormía en asuntos que no llegaron a ser pesadillas,pero agitaron mi descanzo y me dejaron una amarga sensacion en la boca, un malestar en el alma mas que en el pecho. Soñe con EL, no precisamente con su persona, sino con la noticia de su partida.  Estaba acostado en el cuarto con la tele encendida, en el sueño y en la realidad tambien, pero en el suceso onirico decian que el finalmente estaba derrotado, que habia abandonado la pelea de meses y meses y su alma al fin ya no tenia ataduras corporeas, ya vagaba libre por el universo.
Mi yo que vivia ese momento comenzo a transitar por los canales de noticia, no creyendolo, no queriendolo, pero en cada uno la noticia triste se anunciaba en letras de molde, sin demasiadas variantes en la oracion :" Murio....".
La desazon, la rabia, la pena infinita se apoderaron de el y de mi que lo soñaba. Todo comenzó a hacerse oscuro y turbio mientras las lágrimas fluían de los ojos de mi doble astral, y ambos supimos, como se puede llegar a veces a percivir, que el final del sueño estaba pronto.  Sin lapso de tiempo lo vi ( me vi) con la cabeza entre unas rodillas conocidas y amadas, abrazando esas piernas cansadas como antaño, en el mismo gesto de entrega y de tristeza buscando consuelo. Una mano que extraño acariciaba con comprensión mi cabeza abrumada de llanto. Una voz de mujer, serena, infinitamente maternal, me decia que estaba todo bien, que las cosas eran asi, que habia un porque para todo aunque me pareciera muy injusto, que aunque doliera debia saber que nada malo había allí adonde todos iban.
Las palabras fueron un consuelo para mi, venidas de quien me diera la vida hacia tanto, y cuya partida tambien por la misma causa que ahora partía EL, aunque fuera bastante en años la tengo presente como si hubiese sido ayer.
Desperté sintiendo muchas cosas dentro de mi pecho. Todavía sentia el roce de la mano de mi madre sobre mi cabeza, consolandome. Busque en la tv la noticia que me había angustiado. No habia nada, no existia, no era real.
Solo me quedaban las sensaciones de una mala pasada de la mente en sueños, pero más que nada la certeza de la cercanía de aquella que se fue, pero nunca se irá realmente, diciendome cuando lo necesite que todo esta bien....

sábado, 28 de agosto de 2010

Teoria de las ventanas

Un pasillo. Eso es la vida.Entrás por una puerta, sin saber de donde venías y encaras ese nuevo ambiente,sabiendo desde siempre que allá a lo lejos hay un final, otra puerta, que te lleva a otro lugar tan ignoto como el que dejaste. Solo tenes conciencia del momento,de las sensaciones que invaden tu ¿cuerpo?,sí,pero al principio no sabes como se llaman las cosas,ni para que sirven,ni siquiera sabes quien sos vos ni para que estas ahí comenzando a recorrer ese pasillo-vida. Esas serán las grandes preguntas que guiaran tus pasos,¿Quien soy? ¿para que estoy acá?.
Los primeros años son de aprendizaje,ojos enormes devorandose al mundo tan cálido y variado,una verdadera aventura todo el tiempo. Y el tiempo de la niñez es la verdadera relatividad, no hay que ser un Einstein para saberlo. Cuando se es niño hay una sola estación, ni demasiado frío, ni mucho calor,una eterna primavera perfecta. Y tampoco existe el tiempo que marcan los relojes, las mañanas son luminosas y tiernas, son olor a chocolate caliente y a masitas, son abrazo y beso de buenos días de madre. Las siestas son tibias y extensas, las tardes frescas,las noches antes de dormír traían la sensacion de que un buen día pleno y feliz cesaba para darle paso a uno mejor.Mientras vivías así, sin ataduras ni obligaciones,ERAS FELIZ, sin duda. Entonces, cuando comienzas a pensar, a darte cuenta de las cosas y como funciona el mundo,sientes la vaga sensación de que todo lo que ves, sientes, experimentas, descubres,ya lo has hecho.¿Como te explicas a los seis, siete años,que eres feliz pero que esa felicidad se siente porque es la dicha de volver a ser libre, de tener todo un mundo a tu alrededor como campo de juego?.Asi se siente pero ¿cuando estuviste atrapado ANTES, en que lugar y en que tiempo si eres un niño pequeño que solo siente y no se cuestiona las cosas?.Aquí comienza la teoria de las ventanas.Experimentar una felicidad nostálgica a una edad en que esa palabra no existe supone que una ventana invisible se abrio detrás nuestro,en el trecho del pasillo ya recorrido. Es la mas pueril de todas y en la que podemos aventurar alguna teoria vaga donde empezar a pisar en el terreno de las suposiciones. No sabemos, o no recordamos, nada de nuestro comienzo en la vida,solo que fuimos intercambio de ADN,una parte corriendo una maratón de millones de participantes, y la otra el premio.Fuimos ambas y de esa fusion somos lo que somos,no hay demasiado misterio ahi, salvo el instante en que todo se mezcla y el reloj de nuestra vida comienza a correr aún antes de tener un corazon latiendo.Entonces,¿la felicidad como fin de la opresión sería un recuerdo vago de nuestra gestación en el vientre materno? ¿Acaso no hay lugar más anhelado y seguro que la panza de mamá?.¿O simplemente estoy equivocado y la felicidad perfecta y temprana es solo la consecuencia del estár vivo, y de ser un SER disfrutando de esa vida sin prejuicios, sin obligaciones,sin traumas ni temores, en una palabra, sin las manchas que se van a pegar en la tela de nuestra alma a lo largo del pasillo?.
Luego creces, de cuerpo, de mente,comienzas a ser parte de la sociedad, y es un juego que jugarás hasta el fin; Un juego de exigencias y demandas por ambas partes.La vida en sociedad te absorverá en su voragine y te exigirá cosas para ser parte de ella y tu te amoldarás, irás perdiendo esa libertad de los primeros años sin darte cuenta,con los ojos puestos en objetivos diversos, pensando en tu porvenir,descubriendo que el mundo no es un jardin luminoso sino una gran selva donde una única especie es presa y depredador. Y por supuesto tu no quieres ser victima,tampoco un predador,simplemente quieres tu parte del mundo y que nadie te hinche las bolas.
Vas avanzando por el pasillo sin saber cuanto trecho falta para el final,y tampoco miras hacia atras, eres un joven que vive el hoy. Ya haz decepcionado y te han decepcionado. Ya amaste y te han amado. Ya perdiste mil veces la fe en algo y volviste a encontrarla. Cuando encuentras la segunda ventana en tu pasillo-vida, la gente lo llama reflexion, balance a la mitad de tu existír. Posiblemente ya tengas casa, familia,perros, gatos, obligaciones,el empleo que deseabas o el agujero donde simplemente te ganas la vida,tragando saliva y agachando la cabeza. En esta ventana si te asomas,aquí si existe la nostalgia, los recuerdos, los buenos y malos momentos, las decisiones acertadas y de las otras. Sabes que ya no puedes cambiar nada, que todo alli es la causa de ese efecto que eres hoy,pero a pesar de todo intentas ser optimista y buscaras la manera de enmendar las cosas que no te gustan fijandote un camino sin demasiados sobresaltos hacia una vejez tranquila. Es cierto que a veces nada sale como lo planeado, que no puedes preveer nada en la vida, pero lo intentaras sabiamente.
Sí luego de una determinada cantidad de años,has sobrevivido a la selva,has hecho tu vida de algun modo, no soy nadie para juzgarte,y lograste ser un numero más en la estadística de las personas que llegan a la tercera edad, sabes que el largo pasillo pronto, de alguna manera llegará a su fin. Y tengas salud mental o afrontes esa etapa envuelto en desvaríos la tercera ventana esta ahi. Una rara mezcla de las anteriores,en donde los recuerdos y las sensaciones toman la consistencia poderosa que tenía para tí la felicidad de esa primer ventana. Ya no te importa el mundo, ese mundo que gira, que renace y se destruye continuamente, porque tu estas ya excluido de el, en un asilo de ancianos,en una casa llena de hijos y nietos,o solo bajo un puente aferrado a una botella,esas son circunstancias, no importan. La tercera ventana es una dulce bruma que te trae pedazos de tu vida, los combina amablemente,los revive como en un sueño nítido, en postales de cosas que has hecho y te las muestra como diciendote mira,esto fuiste a lo largo del pasillo, esto hiciste, esto viviste, sentiste,observalo, disfrutalo,recuerdalo,impregnate de todo porque eso FUISTE y eso ERES,y cuando acabes tu último recuerdo el fin del viaje llegará y verás la puerta,y tal vez precises saber quien fuiste y quien eres cuando cruces su umbral...

martes, 24 de agosto de 2010

Soylent green trailer

Trailer de la peli

Soylent GREEN

gran pelicula y de donde saque el título para este Blog. Charlton Heaston descubre en un mundo hiper poblado que la unica forma de que la sociedad obtenga comida es procesando a los excluídos de siempre, los ancianos, a los que se los obliga a morir "dignamente" cuando llegan a determinada edad. Dicen que es de Plancton las galletas verdes que venden como comida, pero el gran Charlton descubre al final que untó con manteca a su viejo amigo en el desayuno y se lo morfó.